carpio

A mi musa insana



Segura estás que no puedo respirar en tu ausencia. No erras mi astuta embustera pero puedo maldecir nuestros hijos; que de dolor y sentido la vida nos llenan. Voy a cantar cuando duermas y pienses que muero de melancolía. Voy a amarte como a un visigodo y mi canto te traerá pesadillas; tan tenue será mi son que no podrás despertar. El arrullo te hará doler de placer, lo prometo pues sabes, te conozco como nadie mas. Ahora prepárate.

*

Al borde del precipicio emanaba la baba de nuestras bocas llagadas, soñábamos con la muerte degenerativa. En el eterno espacio anhelábamos congelarnos como estatuas de sal. Castigando nuestros cuerpos entumecidos recordábamos como dos ángeles nuestras infancias solitarias. Y nos alegrábamos de poder sentir la humanidad en todo su etéreo resplandor. Vos eras el cuervo, yo tu Pálas Atenea. Repetías sin cesar: "De dónde vengo nadie lo sabe, a dónde voy todo el mundo irá". Y yo permanecía frío como el mármol mientras nos contorsionábamos como lombrices en la cal.
Bello era sufrir así, ahora me abandono a la alegría mediocre de vivir. Suspiro como un púber por cualquier cosa. Me abandono involuntariamente en insípidas tardes embarradas por lo risueño y lo bizarro. Colecciono desperdicios como vos lo hacías antaño. En la crueldad encuentro un modo de lo bello.
Hay un antiguo arroyo no muy lejos bajo el suelo en que escribo. Se que las ratas que corroen mis pies habitan ese submundo, desde niño quiero visitarlo, pero no me dan las agallas ni el poder de decisión para bajar. Es el Arroyo Maldonado, cuando mi abuelo vino a vivir desde el otro lado del océano todavía no estaba cubierto por la avenida ni el asfalto. Todo era más puro en ese entonces, los niños se bañaban en sus aguas y enfermaban por la fiebre tifoidea.
Mis nervios se funden como el acero, tiemblan como una hoja de otoño podrida. El sudor de la frente me hiere los ojos. Me hace llorar por pecador y reincido tenazmente. Me toco los pechos, se me erizan las tetillas. Oh!, creo que sufro nuevamente, ¿será el recuerdo de sus manos suaves, siempre prohibidas o el cuero lastimero de mis palmas?. No lo sé y no importa, duelo de igual modo.
¡Debo evitarlo! ¡Su rostro se vuelve más lozano! con ello moriríamos ambos dos. No deseamos que acabe este tormento, no lo queremos bajo ningún aspecto. Contrapunto, contrapunto recurre al veneno, lo han robado los vecinos, los muy desdichados. Un raterillo de baja monta le robó las pertenencias a una mujer moribunda, pordiosera, y esa mujer era yo. Un hombre la degolló rompiendo mi corazón y fue un verdadero héroe, todo un mártir de lo repugnante.
¡Ahí se despierta!, ¡todo está perdido!, ¡debo huir a mi celda nuevamente!, ella no debe saber de mi libertad, la muy casquivana me engaña con el carcelero, ese viejo perro me las pagará cuando se descuide. Esténse seguros.





Lucio
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"La senda del exceso lleva al palacio de la sabiduría." W. Blake