E-Book de poemas y relatos cortos de Foroarte.com

Marta Roldan · 12-mar-2007, 05:54

Bien, el tema salió solito con los dos poemas "Silencio" que han colgado ayer.
Hace rato que con Guille, el dueño de Foroarte hablamos de hacer la Biblioteca en E-Book de Foroarte.com. Nos quedaba el tema de los temas, pero ya está:
"LOS SILENCIOS"
va a ser el primer E-Book de poemas y relatos cortos de Foroarte.com.
Cuelguen los poemas y los relatos con el tema: E-Book "Los Silencios" así Guille y yo los recolectamos y armamos el libro.
Tiempo: se pueden mandar hasta setiembre. Así que tranquilos.
Los poemas no deben superar los 25 versos y los relatos deben tener 1500 palabras como máximo ¡como máximo!
Manden uno o dos por cada autor que desee participar en la propuesta. Al final del mensaje escriban: garantizo que este poema/relato es de mi autoría y autorizo su publicación en el primer E-Book "Los Silencios" de Foroarte.com. Escriban su nombre completo.
Saludos
opinen si les parece

Juanvidelacruz · 21-mar-2007, 02:22

Dulzargo Silencio

Caían gotas de lluvia sobre el grueso y grande ventanal pero no se escuchaba su música incesante y armoniosa que hace de la lluvia algo maravilloso. Sentado en la sala, no tenía idea que su pequeño hijo ya tocaba piezas de Mozart en el viejo piano que su padre le había heredado y que jamás aprendió a tocar porque estaba sumido en un eterno silencio, un silencio agradable. Por no tener forma de contagiarse de los ruidos mundanos, distractores de la realidad intelectual, era un excelente escritor y pintor, todo se centraba en la vista y el tacto: además de libros críticos y literarios fabulosos, y pinturas exquisitas para cualquier crítico tenía en su haber creativo una gran cantidad de esculturas de mármol con las que adornaba el extenso jardín de la mansión en donde vivía. Su olfato era muy bueno también, podía saber cuando estaba alguien conocido cerca de su casa por su olor refinado pero también podía oler el terrible hedor de la tumba de su esposa que, a pedido de él mismo, fue enterrada bajo el gran manzano de la parte más hermosa y colorida de esos campos eternos en los que se deleitaba escribiendo comedias y tragedias por igual; todo dependía de su ánimo.

Pero no todo era color de rosa para este artista por la fuerza. Al tener sentidos como la vista, el tacto y el olfato tan desarrollados, podía oler, ver y sentir cosas que la gente normal no podía, era mucho más que un humano sordo; conocía los secretos más profundos de la civilización como la ubicación de la Atlántida o la realidad Jesuítica pero no se atrevía revelar estos secretos por miedo, miedo a morir como algo que no era; miedo a morirse de locura. Pero esto era inevitable, poco a poco su superioridad sensitiva fue convirtiéndose en un arma de doble filo que lo fue degenerando despacio; primero fue el olor a cadáver de la tumba de su amada, a la cual hizo exhumar y cremar para no oler la muerte tan cerca de su persona y la de su hijo. Esto lo tranquilizó por algún tiempo, de hecho su producción creativa mejoró aún más con esta calma temporal a la que lo sometió la partida de total de su esposa, pero luego volvería a decaer. Una noche mientras bajaba la escalera de su casa para ir por agua fresca vio un fantasma melancólico al que sólo le entendió que venía o era un Canterville y que quería aceite para sus oxidadas cadenas; el hecho lo asustó tanto que jamás volvió a salir de su habitación luego de que el cielo oscurecía. Su hijo y sirvientes comenzaron a preocuparse por la salud de aquel hombre que, aunque rayaba en la vejez, parecía estar enloqueciendo fuera de tiempo.

El momento más dramático de este hombre fue cuando comenzó a sentir la podredumbre de los demás al contacto: empezó a utilizar guantes que sólo se quitaba para coger cubiertos o su querido mármol que no se descomponía hasta mucho tiempo después, no se atrevía a tocar nada vivo ya que sentía cómo si estuviera agarrando algo muerto, descompuesto. Una noche llegó a tal grado de desespero que pidió salir de cacería únicamente con su perro y un morral, fue trasladado al bosque más cercano que encontró y allí en cuanto estuvo sólo se disparó sin miedo a morir ya que después de estar en completo silencio no había logrado nada más que enloquecer. Al tirar del gatillo apareció en un sitio inmaculado y con un olor extraño, lavado en sudor y muy agitado, oyendo ruidos extraños que no comprendía; ya no era más aquel sujeto del silencio. Preguntó a una mujer de blanco su paradero y ella respondió (aquí confirmó su salida del mundo loco del silencio) con una frialdad absoluta: “En un hospital, se encuentra en un hospital. Anoche sufrió una caída fuerte que le hizo perder el conocimiento y fue traído aquí señor Shub”.

garantizo que este relato es de mi autoría y autorizo su publicación en el primer E-Book "Los Silencios" de Foroarte.com. Juan Vicente Reyes.

frank o`neill · 21-mar-2007, 05:29

Muy bueno, enhorabuena , pues las letras son la voz del pensamiento mas profundo grande.

Marta Roldan · 21-mar-2007, 06:57

Gracias, señor Juan, ya está incluido en el word previo al libro.
Saludos.

agustinpastor · 22-abr-2007, 17:35

Primero una nota a Marta:

Este relato, con matiz de articulo, no se si merezca estar en alguna compilacion. Por eso la dejo aca y la publico en el foro como algo natural. Te agradezco por el aval en los otros escritos y te felicito por algunas cosas que lei. Y aunque no lo creas esta pequeña invencion vino inspirada por leer alguno de tus poemas. Y saber lo que cuesta escribir sobre el amor.

Saludos y gracias por generar estos espacios.

Agustin

La confesión de Gorgio

Al retirarse de su cuidad natal, La Marca, Gorgio Mungies dejo esta carta para que sea publicada luego de su muerte. La familia la guardo por varios años, ya que el famoso escritor duro en vida mucho tiempo. Aun después de irse de su casa, vivió 10 años más.
Pero la casa fue consumida por las llamas y su familia fallecio un mes antes que el. La carta se mantuvo guardada en una mesa de luz que al día de hoy permanece intacta en el museo de las rarezas de La Marca.
Quienes conocieron al único intelectual que tuvo este pueblo, saben decir que al leerla se oían sus palabras en el aire y se observaban fieles al recuerdo todos sus gestos mientas hablaba, tan lastimado, confundido y entregado:

“Me voy a confesar por primera vez, y con una precipitación que puede llegar a matarme. Pero habiendo sido escritor tantos años y teniendo la bendita edad que tengo, no puedo dejar pasar esto y morir sin mas.
Quizá alguien se haya percatado ya. Algún lector habrá encontrado que entre mis textos, no hay siquiera uno que mencione el amor, que lo mencione al menos de una forma alegre.
Es que si se me veneró alguna vez por ser un alma completa, un escritor consagrado y un libro caminante, fue por equivocación. De todos mis poemas y relatos no puedo encontrar hoy el que me diga que alguna vez en tantos años sentí tal euforia por el amor que decidí plasmarla.
Y sin embargo fue así. Y sin embargo así sigue siendo. Pero también descubro en la paciencia y repienso. El amor, mientras me tuvo en vilo, no me dejo espacio alguno para redactar nada que mereciera la pena. Por el contrario, deje de escribir en cuanto me sentí enamorado. Deje de soñar con manchas y muerte. Y me hundí día a día tras historias que dieron como fruto las mejores producciones. Mis mejores escrituras. Todas (a mi parecer) un lamento.
Es que me siento errado, y a la vez pienso que esto es así. Pienso en escribir antes de irme este poema, que no me sale del alma y por el contrario es un homenaje a la filosofía de la composición.
Este que escribo con mis uñas, es el poema que hago del amor:

Dulce, inaudito guijarro
De colores varios
A ninguno parecido
Te escribo.

Sin forma, decisión ni religión
Estética, reglas o marcas
Te despido cada día
Y me encuentro escritor

Balanceo entre verte y no
Y me culpo de no tenerte
En mis labios retratado
Hoy sin muerte.

Y sin merecer estrofas
Sean o no poesía
Te dedico estas líneas
Amigo infiel, productor.

Que llevas sangre
Sin que esta hoy mate
Llevas el velo
Que me separa de mí

Prosigo, no encuentro rima
Piedad para mi, amor
Que nunca supe ni sabré
Escribirte milagroso

No alcanzan palabras
Cuando cruzo y te descubro
Es necesario
Es tu lenguaje suficiente.”

Las palabras de Gorgio fueron editadas recién en el año 1990, en una revista que hoy ya es imposible de conseguir y que aun así varios escondidos tienen. Ya para entonces había muerto hacia doce años y fue muy criticado. Muchos quisieron sacarle el merito de haber nacido y otros el de haber participado en las reuniones de los sábados por la tarde. Pero si me encuentro escribiendo estas líneas es porque creo con firmeza que el mejor poema reside en el reconocimiento de nuestros límites.

Agustín

Marta Roldan · 23-abr-2007, 06:41

Bárbaro, muy bien. Me sorprende la nota!
Si usted me deja, y su nombre es Agustín Pastor, o es el nombre con el que quiere aparecer en el e-book, yo diría que sería un gran honor que nos acompañe; es más, yo ya lo incluyo y dígame si desea lo contrario o si me da su permiso oficial.
Saludos y gracias por todo, de verdad muy borgeana su confesión de Gorgio.

agustinpastor · 23-abr-2007, 16:25

Marta,

Te agradezco y me siento honrado de tu mensaje y obviamente autorizo a que participe. Tiene quiza mucho que ver con haber cultivado la cabeza mucho tiempo atras de libros de una persona como Borges y la necesidad de inventar por completo. Siempre me mantuvo (aunque tenga 19 años) despierto la idea de que Macedonio Fernandez, no sea realmente una persona que vivio0. Y me llamo la atencion la cantidad de cosas que produjo y los relatos poemas, hasta la muerte de su mujer. Imaginen quiza que Broges pudo llegar a encargarse ademas de sus obras increibles, de las de este otro autor, en la misma medida alucinante. En fin, es la primera vez que escribo algo de esta indole y me senti complacido. Te agradezco nuevamente y espero poder seguir aportando algo a este espacio.

Saludos

Agustin Pastor

Marta Roldan · 24-abr-2007, 12:36

hecho, ya está en el futuro e-book
Don Agustín, (¿sabe que en este foro lo de don es por respeto a la obra y no relacionado a la edad del autor?), me sorprende tanto su edad como su capacidad de creación. Siga escribiendo que usted, si persevera, va a ser un Grande.
Saludos

DWOSEN · 15-may-2007, 06:39

Lo mismo de ayer, de hoy y de siempre.
Hoy me siento lejano
a vos, perfecta mujer
que he soñado.
¿Qué he soñado?,
que no recuerdo,
donde quedaron esas palabras
tan cursis, me ayudaron,
las mañanas que guardan algo,
para quien sabe y quiere, ver
felicidad, en cada señal
te extraño mas, aún
cuando gravada tu imagen está,
en mi cabeza, a veces no distingo,
la importancia de cada caricia
es tan grande, tu amor
guardo conmigo, aquellos
recuerdos que me invaden, a diario
olvido, de este infierno
lograste un cielo;
y me siento tan lejos, buscando
mas cerca, siento
el calor de tu cuerpo, realiza
una hermosa metamorfosis, que logro
apreciar, tu viva fragancia, es letal
el juego de jugar, a pensar
que el mundo no existe, para mi
si no te tengo, mientras seas feliz
los cálculos dan igual, si no me sale
burlar a la verdad, cuando estas presente
te siento, lejos, en este momento
tan cerca, que puedo sentir, como caigo
en tus manos, una y otra vez
me siento tan feliz, que no logro
ver, que dices, que sientes
difusamente, veo
promesas limpias y eternas,
lágrimas caídas, infinitas
sorpresas sentimentales, y
el mismo futuro incierto.

DWOSEN^k

(prefiero no decir mi nombre.)

Marta Roldan · 15-may-2007, 06:57

DWOSEN^k, pero da su permiso igual para publicar el poema?
Saludos